Si en el arte se encuentra lo más sensible del alma humana ¿por qué el arte no grita cuando mueren los niños? Por qué no lloran las madonas, por qué no se rasgan las hermosas cúpulas cuando la injusticia nos embiste, por qué no se disuelven los bellos colores de los frescos en lágrimas de sangre ante la crueldad hecha reina?

Posiblemente porque el arte no es nada, no existe; es otro estúpido y fallido intento de trascendencia de la arrogancia humana. El arte es sólo una colección de cromos, “Vida y Color”. Eso es el arte.