Sueñan las pulgas con comprarse un perro

y sueñan los nadies con salir de pobres,

que algún mágico día llueva de pronto la

buena suerte, que llueva a cántaros la

buena suerte; pero la buena suerte no

llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni

en lloviznita cae del cielo la buena suerte,

por mucho que los nadies la llamen y

aunque les pique la mano izquierda, o se

levanten con el pié derecho, o empiecen el

año cambiando de escoba.

Los nadies: los hijos de los nadies, los

dueños de nada.

Los nadies: los ningunos, los ninguneados,

corriendo la liebre, muriendo la vida,

jodidos, rejodidos:

Que no son, aunque sean.

Que no hablan idiomas, sino dialectos.

Que no profesan religiones, sino

supersticiones.

Que no hacen arte, sino artesanía.

Que no practican cultura, sino folklore.

Que no son seres humanos, sino recursos

humanos.

Que no tienen cara, sino brazos.

Que no tienen nombre, sino número.

Que no figuran en la historia universal, sino

en la crónica roja de la prensa local.

Los nadies, que cuestan menos que la bala

que los mata.

El libro de los abrazos. Eduardo Galeano.